LIMA-MONTRÉAL-ACHO

1. Es cierto, los buses olían a una extraña mezcla de desodorante y gasolina, esto sin mencionar lo grave que era cuando un bus iba lleno, sobre todo en las horas de tráfico vehicular donde los buses que eran micros parecían camiones de carga y no precisamente de personas, cierto la alta velocidad y ésta misma sobre los malditos baches y curvas, cierto también, que al fondo habían más personas sentadas que asientos, son ciertos, cómo no, el estrés de visera, el sudor psíquico, el reclamo bífido, el rico vaivén, la radio amegafoneada, las mismas calles turbulentas que tras las ventanas íbamos dejando sin ninguna pena, son ciertos, pero... sean o no el bus, la hora punta, el mismo cobrador apoliglotado, lo cierto es que siempre había un digno y excelentísimo caballero que sin pensar tanto, te echaba un ojo, se paraba y te cedía su asiento, Roberta. Ahora que me vas decir sí o no?
   
2. Es de noche, hace frío, nieva, la ciudad por los suelos encendida, los buses programados a la hora (al minuto) en los paraderos, fríos de cara y zampones mentales en la fila, choferes con la bocina en sus saludos, el bus avanza como no queriendo, el contacto de la nieve y las llantas vienen a sonar como la música que no chilla en sus radios, es hora punta y el tráfico va ocupando (ojo con esto) sólo dos carriles, tiempo suficiente para que una página de libro se pierda en unos anteojos o unos iPods vayan promulgando orejas potenciales, mientras al frente siete casacas van cruzando la pista con el único! peligro de no resbalarse, el semáforo florece y el tráfico es una mera ilusión de antiguo pasajero con boletos, el bus avanza como bostezando, moviéndonos ligeramente el cansancio tras ventanas empañadas que van deformando las calles, ciegas casacas echando miradas de silencio, paseando sus olores y estornudos en inocentes pasamanos-pasaguantes bajo esta noche encendida y llevóse...subimos salpicados de nieve, te avanzas cada pierna con esfuerzo centrífugo mientras yo te voy dando patadas por dentro, en tanto que el bus avanza tiritando y ni un despistado o despistada se levanta y nos cede el asiento, mamita.

EL DÍA QUE ME JUGASTE EL TRAGO Y NO ESTUVE

pa ti pes won, o sea

Caminaste o te soportaron
el mediodía iba tan rápido como tu media hora de almuerzo
las calles frágiles recostadas sobre tu obra lista para techar
salías de ti y hacia ti venías difícil como un clavo desclavado
y los pies sobre tu modo agarrado de tu instante
deficitariamente sin mezcla

te caminabas
herido de manos
henchido de cuello
los zapatos te avanzaban con la boca semiabierta
dejándolo todo a tu lado más pelviático
e ibas perdiendo el ritmo de tus brazos
que a duras penas te acompañaban sin costura
mientras los ojos se te rebalsaban de miradas flacas
y el alma te pesaba un desayuno incoloro

caminabas
huyendo del trabajo
huyendo de esa pared a medio tarrajear
despicado deslampado pero con algo de carretilla en tu andar
ahora casi tumbado
bajo ese cielo mal embalsamado
también a medio tarrajear
y yo pensando en figurativo
viajándome tu presencia
celebrando tu huida con esfuerzo aéreo
pero tú que venías sin mi llegada
huyendo de tus pisadas
bah! de un tieso badilejo
y un tiempo buscóse de tu muñeca

caminabas enwincheado
estimado en milímetros
ibas trotando pluralmente
privado de medias y endecasílabos
empinando tus segundos para más tarde
mientras un hilo de idea o sudor
se freía en tu grasienta y continental frente
una idea prensada de un recuerdo bordoso
un sudor con sabor a idea
un peinado ventoso desmilimetreado
arrastrando tus vivas y tus mueras

caminabas o te caminaba
sumabas tus bolsillos
rozabas medio kilo de rebajas
y un buen aderezo descascarado
en medio de tu contentura que te nacía
no del estómago sino del hígado
ibas operando a tu lapicero en tu mano izquierda
y esa gaseosa que habías jurado a tu frente
se te iba alejando de las cuentas sí sí mejor mucho glúcido
caminabas o te sacaban
sólo pa' ver el sol rodando regodeándose en los techos
techos de madera o de metal asesino con bocina
o
quizá pa' ver tus manos terminar de secarse
o
pa' darles un respiro a tus uñas lijadas de tanto
quizá
sólo pa' marcar a un entonces de mi

caminabas caminabas
cruzabas en rojo pensando en verde
y unos llegóses amarillos con tráfico en tus pómulos
y unas manos de cemento
y unas garras afiladas
una camisa precipitada en tu pecho
y
y tantos números en tus manos
tantas letras clavadas sin índice
tanta primaria desmoronada desputamadreada
sin columnas sin plomo
y con hijos de todos los tamaños
que sabían la capital de Somalia

caminabas o te difuminabas
te ibas en los postes que hacían de árboles
dejabas todo al viento
y a ese mercado de aires microfoneados
te ibas contigo hacia la hipótesis de algo
con los dientes quietos
y la sonrisa encuartomenguada
ibas acercándote intanteable
íbamos acercándonos olorosos
llenos de méritos azuelados
íbamos asidos de noticias jironeadas
nuestros labios brotados de lisuras depuradas
y San Martín colgaba de un letreto
en la cuadra 17 viejo

caminabas entrando
sal de esa tienda equivocada!
muéstrame las manos atadas de sólo es para brindar hijo
dime que los aviones empiezan a existir
como los camiones viejo! como los camiones!
que las noches te han pescado sobrio en las tardes
que tu hoy sólo va hinchado de horas protéicas
muéstrame el inconcluso de tus sueños!

estás caminando o estás tambaleando
los pasos te suenan como cajita de fósforo
las palabras como carrasperas yámbicas
y un poco de tu mirada por los suelos
como aguaitando los ayeres rasposos:
esa rosca de dama juana rodando esdrújulamente
ese frejol colao creciendo dentro del táper
esa pista voladora paseando envolturas
esa berma chimenea desterritorializándose
esa esquina tajada de kioskos y pensares
este hipo tuyo que voy terminando
esta frase de erres que te voy pronunciando
cuando tus pasos cuadrados sin punta
frente a mi portón que es tuyo...
y la vida que se me va doblando
con un fino crash!

la webb sobrecogida
Lima baila en las radios como nunca
y como en cada esquina te voy saturando
hace frío de ti viejo

luego preguntaste:dónde está ese huevón que quiero chupar con él!
alguien que pudo ser mi primo respondió:naa tío si ese huevón ya se quitó ayer

mi viejo se enladrilló bruscamente
y después de unas horas
quiso pararse

ESKE OU KA NOU, SOUPLE?, LOS BUITRES ESTÁN LLEGANDO

El escenario se les abre destruido, un buen marco frotado en sus cámaras, caminan con el respirar agitado buscando a sus víctimas de barro, como buenos sabuesos saben llegar justo donde más va apestando, se acomodan la camisa en el pantalón y se escupen en los zapatos, colocan sus cámaras y micrófonos repentinamente sobre miradas cansadas, desconcertadas, abatidas; desenvainan una pregunta inescrupulosa y en español: qué tal la situación acá?, para después buscar esa lágrima y hacerle zoom, lo logran, aunque no hayan entendido ni un carajo el idioma, lo siguen logrando, cuando ponchan a una niña magullada con una corona de moscas resonándole el tiempo...siguen caminando, seleccionando en sus mentes la imagen más cruda que podría salir esta noche; el grito, el llanto, la desolación, brillando como diamante en los rostros y que ellos van nombrando como pueblo históricamente violento; la vida, la dignidad, despedazada en informes...
El escenario sigue temblando, cayendo, y ellos, los buitres, van enterrando el pico, sonándose: efectivamente amigos televidentes el CASTIGO de la naturaleza ha convertido a Haití en un pueblo mucho más VIOLENTO...IMBÉCILES!

PRJOBANDO PRJOBANDO UN DEUX TROIS

Au hasard d'une promenade en combi, en compagnie de son amie X, un bizarre percepteur de monnaie attira le regard de Y. Elle se pencha vers son amie et lui dit: “cet homme est pour moi! (sic)”. Soudain, le trajet n'était plus assez long pour penser à une façon de l'aborder. Son amie X étant à court d'idée, Y eut l'idée de griffonner son numéro de téléphone sur un bout de papier et de le glisser dans la main du Z, en même temps que ses soles. Bajan, bajan! Pisa! O weón una de esas wonas me ha jugado un papelito, weón; ánda fulero de mierda!!!
Ce fut le début de...
una gran barriga.

AQUESTE SER

31 golpeado carro lúcido llantas llevadas un extraño enlodado mililítricamente cruzado de pensar abismado de tanto tomado de mi haciéndose fecha codos tabulados gritos de mudez diaria tengo un extraño esculpiendo mis pómulos de ocasión hundidos elles copiosas anudadas de tiempo pastado me recorren fluviales las gestas recortadas pellizcos sobre mi hora mortal subiendo para bajar una raspasda deltosa de mi mano deja mi cara en blanco artificial y mi alma como un pocillo descascarado resuena resuena en un brindis chato monocorde linfal
i con El extraño
rodando subiendo girando alguien prendido de luz me despierta nevado igualado angulado de un retrovisor constante regresoso subiendo lágrimas dejóses de ser un tanto extrañado ofreciéndome con tránsito hacia otros en una ayuda financiada desde mis pies abrazada de asientos con nombres y es aquí donde me tomo la conciencia de la luna tomo de mis trajes me visto de final cagado de risa entre paréntesis
31 golpeado llevóses de carro casi acabados dados que cuelgan del retrovisor...