Llovia.
Era como caminar con una bala que nunca terminaba de recorrerle el cuerpo. Encadenada a el, la lluvia disimulaba su tristeza con trotes ligeros de acompanamiento, tomado de el incluso antes de que tirase la puerta sin fuerzas y se dirigiese a la calle con la unica opcion de caminarse. Habia caido de el, desde sus ojos hasta el piso de madera de su sala y era triste el sonido de su pensar. Llovia, desde adentro y afuera, desde y hacia todos lados, con insistencia rebotando como balas una y otra vez en su gesto impaciente, al menos el sonido lo era dentro de esas cinco paredes. Y, como quien sale a dar una vuelta, abria la puerta con debilidad, asomaba su soledad y avanzaba a comprobarse el animo mensual y a corregirse la compania duradera.
Llueve.
Sus pasos se adelantan sin la anticipacion de su rumbo, sobre los cuales lleva al filo un trauma que por ahora va resumido en sus anteojos, quiza en su mirada hundida, pero avida para deshacerse de otras miradas sobre todo de las que suben en fila por el ascensor del metro. No quiere mirar ningun movimiento porque de ese modo comprobaria una vez mas sus carencias como ser humano y tambien la mala postura de su chalina, y con lo expuesto en su sala, o en su cocina, era bastante. Preferia cerrar los ojos y dejar a sus anteojos el resto, teniendo en cuenta que el camino era el mismo de todos los inmensos dias, tenues, raidos, esto es, solo abrir los ojos para si mismo, encender un ultimo color sin ruido, intuir al ultimo wagon, liberarse.
...
Llovieron lluvias que no alcanzaron mucho, hasta ahora el sonido retumba alerta en bocas inocentes, mal estacionadas que poco o nada pudieron rehacer, sino cambiar de estacion y continuar sus labores.
Ahora, mas centrado, haciendome espacio entre muchos, apago los errores de la sala, de la cocina, desenchufo a algunos familiares y amigos propios, y, en el intento de escribir una ultima linea, mi teclado ha dejado de sonar y la tilde nunca mas la encuentro.
